la flor del desierto.

hace dias murio alguien.

tal vez fuistes tu

en mis manos.

no se cuando descubri que tu estabas muerta.

tal vez siempre lo estubiste.

y yo solo veo el amanecer

caer

en el desierto.

la hora del descanso

me gusta sentarme en las plazas
publicas, me detengo un rato,
las palomas
comen y rodean a los niños.

ahi esta los ancianos
recordando otras calles
otros rostros que tal vez
ya no existen.

me gusta ver como se tarda demaciado
una sonrisa para llegar a sus rostros.

los niños corren, corren.

el mundo no se para.

"paren el mundo aqui me bajo
groucho marx"

me gusta ver como tarda
el movimiento de sus manos,

como tardan para quitarse sus
lentes de sol,

como el periodico
es una prueba de esfuerzo en sus manos,

como el dia tarda demaciado
en sus ojos,como les gusta vivir
a ellos,

y aqui uno no es mas que una foto sin movimiento
como la escultura de tinta entregada al calor
de marzor.

los ancianos esperar el momento de partiar
en la oscurida como las palomas,

mientras yo no tengo ganas de vivir..
por que no he visto pasar el invierno en mis ojo

ensayo sobre el descosuelo

camino si el consuelo de alguien
sin el sol del mundo. y vuelvo a caminar enfermo de
no se que..

siempre he pensado en por que el hombre
ve a la mujer como el consuelo de sus temores,
de sus vacios,
la mujer no tiene la culpa de ser ellas
algo que no se puede sotituir con nada.

almenos yo te pido perdo por ayar en ti fwag
un consuelo que no ay en otras personas.

por que no pensar en terminar la vida
solos, por que el hombre necesita a la mujer.

si la compañia de una mujer he quivale solo un
momento en nuestras vidas un segundo.

gracias por la distancia, gracias por la vida. gracias por la muerte.
gracias por todo. estoy agradecido, microman

Negocios pero en verdad negocio


En todo este tiempo estado pensando en un negocio
Este negocio seria muy redituable en Juárez,
Yo creo que mas que rió moscas quien no recuerda este lindo y vello restáurate
En Juárez. Donde te podía servir desde un pero muerto
Hasta un cangrejo de tubería de aguas negras.

Seria mejor negocio, que el de ser transito, policía. Doctor forense.
O teibolera si eres mujer. O puta.

También seria mejor que los smart. Los sorianas.
Y todo lo se le parezca.

Mi negocio seria simple.

Es limpiar los lugares donde haya sido asesinadas personas.
Limpiar, la sangre. Los pedazos de cuerpo.
Los ojos perdidos en las alfombras.
Limpiar toda clase de lugares donde haya muerto alguien.

Como ven este negocio, seria redituable o no?.

“venga usted con nosotros somos el único negocio
que quita los malos olores de las casa. No importa si su olor es de un muerto,
de un gato también muerto. O de una mujer también muerta,
solo visítenos y nosotros le ayudamos en suceso. Lo manejamos con absoluta
discreción.”

un dia de descanso

hoy que todo se va a la mierda
yo mismo me voy

recuerdo que los jardines
son la vispera de algo mejor

me tiero sobre el sacate
el amenecer
cuelga en los ojos de los pajaros

hoy todos tienen el derecho
de morir

las platas de no
gusrdar las lenguas del sol

y yo de no moverme de este jardin
hasta quedarme enteramente feliz

martes de miedo,
tan culero que la verdad soy un pequeño miserable..

camine por esta ciudad como es costumbre ya en mi
el calor deblaba las flores de las avenidas,

entre a un bar

donde no ay musica

solo unos cuantos ancianos,

un mesero que casi muere
cuando va a darte el servicio,

tres o cuatro horas pensando
en mujere raspando de odio mi garganta,

bebiendo mas de una cerveza
pensando en canciones que desgarran el alma del mexicano
y en dichos.

"solo borrcho y dormido
se me olvida lo jodido"

me dio gusto ver en ese bar a la cobrita soto
"el gran campion".

ya cuando era hora de serrar una persona saco una guitara
y todos empezamos a cantar canciones de jose alfredo jimenes..

termino la noche muy temprano ahi,
era las nueva de la noche
yo con la tristeza cuesta y con ganas de morir en alchool,
decidi caminar hasta el atoron.

hantes llege al la feria expo juarez
entre camine
y haye el museo de mascotas.

" pase esta la mujer con cuerpo de lagarto
la unica la mis mujer con cuerpo de largarto
venga y la vera tal y como es,
es un espectaculo solo para hombres".

sali de ahi rapidamente.

llege al atoron tome con amigos
y a migas que una de ella me dijo que era muy
importante para ella mas de lo que yo podia creer.

tome mas cerveza y platique con mi carnal como
hace tiempo no lo hacia, tal vez por lo que estaba por venir.

terminamos la noche ahi,

al llebar a mi amiga a la casa nos paro la chota
nos quito 20 dolares.

ya cuando llevamos a mi amiga
desidimos comer al ahi empezo el misterio..

al llegar a burritos lala ahi una sanja sin seyalamiento
de precausion.

mi hermano cayo ahi,

le vi el hueso de la espenilla
empezo a sangra, pinchi suerte de mierda,
lo yebe a hospital general,

ahi dice mi hermano que avia mas pacientes que doctores,

decidimos llevarlo al garnica,

ahi lo pusiero anestecia local.
lo cosieron,
lo antendieron bien,

solo fue un madrazo en la parte de
la espinilla de la caguma derecha del moe.

pagamos al rededor de 150dolares de las curaciones,

y yo ahorita me ciento como un pendejo,
como un bastardo,
aqui en mexico los enfermos
tiene que estar locos para aguntar lo servicio socilales
deshumanisado,
pinchi miseria donde vivo.
penchi descosuelo,
no tengo un brazo de alguein donde pueda llorar,
no tengo una mujer que me cubra
por lo menos de este odio que come de mi cuerpo
como una hiena, como una cancion interminable.
hoy queria no estar, mejor estare solo a si naci a si me muero.
hoy queria platicar contigo

jueves

todo va demaciado rapido
no tiene cause las calles
son mas limpis de lo normal.

un hombre mata a martillasos
a una mujer

el juego de billar dura mucho y estoy solo,

ay un espejo muy chico casi veo mi rostro
y tomo cerveza para entra a otro mundo que no
sea este,

las cenizas se esconden en mis zapatos
tengo miedo de morir, temgo miedo de tocarte
tengo miedo del solo oir tu vos, tego miedo de la nada.

escucho persiana americana, un poco despues
a fito paez, penelope resulta ausente en la vida pero
no en nuestras mentes,

hablas de asesinos en serie

sabes como destruir un cuerpo
bajo trabajos quimicos desaparareserlo
de la tira sin dejar rastro.

?aqui esta el mio matalo dejalo
tirado en tus quimicos sacalo de la tierra
y deja por fin en el olvido a este miserable.¿

tu llegas a mi y rries
no hablar tanto y tu me dices

he pensado en matar a alguien...

me llevas a mi casa a pagas el carro misteriosamente,

bajas de el y me dices que si puedes pasar a mi casa
yo con el miedo acuestas y con ganas de terminar en tus piernas
te dejo pasar.. te sientas en mi cilenciosa oyes te para tres, quiero besarte y te niegas
te digo que quiero caminar tu me dices que te carge y yo te cargo en tre mis brazos
caminamos muy poco estoy devil, te enojas y caminas hasta tu carro yo trato de hablar tu no me dices
algunas cosas te metes a tu carro y dices que vas a dormir. yo me voy camino por las calles desierta
y recuerdo que mi hermano esta solo, regreso y te digo que alguien le va hablar a la policia.

me subo al carro intento besarte lo logro...

tu perfume es el mismo
tus cenos son maravillosamente exitantes,

tus nalgas son las mismas.

murdes mis labios
casi los arrancas y tomas de mi sangre
te gusta creo que tu camisa esta llena de sangre,

me doy cuenta que estoy solo
en un lado de la calle, tu muerdes mis labios mas fuerte
y yo toco tus cenos cediento y perfectos para esa noche,

me doy cuenta que me puedes matar.

te muerdo por que ahora yo soy el que te voy a matar mordere tus labios tan fuerte que se queden en mis labios muertos.

Una poeta sin duda perdida en la tierra




Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de Abril de 1936, en una familia de inmigrantes de europa oriental. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y, mas tarde, pintura con Juan Batlle Planas. Entre 1960 y 1964, Pizarnik vivió en París donde trabajó para la revista "Cuadernos" y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Luego de su retorno a Buenos Aires, Pizarnik publicó tres de sus principales volúmenes, "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", así como su trabajo en prosa "La condesa sangrienta". En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright. El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada, Pizarnik murió de una sobredosis intencional de seconal.


La vida cuesta, la muerte detiene todo recuerdo nos devuelve la alegría de intentar vivir
La muerte es la prueba final de ser humano, sin duda la mas trágica la que alimenta, poesía, teatro, música, y todo tipo de arte sobre esta tierra. En la poesía de Alejandra pizarnik encontré la existencia de un ser humano atrofiado por este mundo una soledad artera, que destruye todo en su cause, un mundo oscuro y llenos de preguntas. Una filosofía en poesía o poesía en filosofía, el caminar de una linda mujer por el mundo sin mas consuelo que el de la muerte, si yo hubiera vivido en esa época donde ella estaba solo y gritando en contra del mundo ella seria mi musa y mi mujer completa, su poesía habla del dolor tan fuerte que es la vida cuando tienes preguntas que nadie las puede contestar…

Fragmentos para dominar el silencio

I
Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

II
Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores. No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

III
La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

(Alejandra Pizarnik, de La extracción de la piedra de la locura, 1968

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir esta recóndita humorada de vivir te arrastra alejandra no lo niegues. hoy te miraste en el espejo y te fue triste estabas sola la luz rugía el aire cantaba pero tu amado no volvió enviarás mensajes sonreirás tremolarás tus manos así volverá tu amado tan amado oyes la demente sirena que lo robó el barco con barbas de espuma donde murieron las risas recuerdas el último abrazo oh nada de angustias ríe en el pañuelo llora a carcajadas pero cierra las puertas de tu rostro para que no digan luego que aquella mujer enamorada fuiste tú te remuerden los días te culpan las noches

.

posible vida de michael jackson
en la carsel de estados unidos.

michael jackson hacido condenado
a diz años de pricion por cojerse a un niño
que quiere ser estrella o blanco como el.

han pasado muchos años despues que
se dio a conoser esta version de los hechos
nunca se supo si era realidad o sinplemente
una nota amirillista de un periodico local en nueva york;

jackson ya no tiene con que pagar los coste de su color
trabaja entre negros, ya no tiene la parte de la naris
la piel se le esta pudriendo, casi no sale al sol,

los negros de la carsel a cada rrato le ponen una madriza
y le quita la comida, se dijo y se filtro que michael
lo abian violado entre tres nogros y que le quitaron la naris
para que viera si hablaba lo que le pasaria.

se dice que su celda esta asta lejos de las demas
por en las mañanas salen olores algo culeros
como si alguien se estubiera muriendo, no son pedos
ni su mala digestion, es la piel de el que se esta pudriendo,
lo que cuesta ser blanco,
lo que cuesta cojerse a niños,
.

otra ves tube un sueño,

otra ves fue un orno crematorio,
ahi estaba yo

volviendo cenizas
queriendo salir y no podia.

este sueño ya es recuerrente y me despierta
y grito con todo el aire de mis pulmones

tal vez es por que tengo que ir a donde cremaron a omar.
tal vez, tal vez, pero tengo miedo.
no quiero ir solo
tal vez con alguien mas, o alguien puede ir conmigo?

como estoy leyendo a ruben bonifaz nuño les dejo esto: aunque disfrutada por trescientos, aunque pretendida, sola te mueres. ruben bonifaz nuño. un buen pensamiento misogino

una semana no facil para mi
un pequeño paso por el infierno;

la mento que el amor sea un sentimiento
individualista, que busque siempre su propio bien
para si mismo.

.

me arrepiento de las palabras que he dicho;

pero cuando siento que el amor
es individualista meda un coraje
que puede terminar con toda la alegria
que guardo en mi corazon por tus recuerdos.

pero tambien te odio cuando nunca has en tendido mis
palabras o parte de mis poemas que tu has escrito con mis
manos.

.

pero esto a si esta bien, se que nuestros cuerpos estan amordazados por una extraña razon y que no pueden juntarce, nuestros cuerpos se pierden el los sepulcros de la alejania, esta ves mi ausencia y mi retiro no pide perdon.

.
si llege debastado me voy mas devastado que hantes, pero con la dicha que te sigo amando, pero aun se que tu siempre buscaras estar bien tu y que los demas se pudran por que el amor es individulalista y cabron. en tiendo a si que los dos vamos por rumbos distintos..

los perros del desierto.
presentan:domingo 12 junio
a las 8 de la noche, en el cafe bar la fragua

Los rabiosos perpetradores de la palabra canta serán:
Carlos Macías
Hugo Pável
Mauricio Rodríguez
Osvaldo (Orgaz) Meléndez
Rubén Macías

y proveniente de la capital de la tranza, nuestro invitado especial, el orgullo oculto de Neza:
"Jarkor" Bato loco que se define como existencialista, anarquista y otras viandas que terminan en "ista"...

Los esperamos así que reserven fuerzas y panza para sus beers para el domingo, igual y se toman un clamato y se gozan con estas variantes de la locura.
Aquí les pongo el croquis para que no haya pretextos.
Promuevan esta lectura en sus blogs y manden correo a sus seres queridos, amigos, enemigos y demás.
Apoyen la injusta causa literaria de la frontera.

.