micro-oscar

soy un pendejo pero no defiendo a los molinar.
yo confio en su buen sentido para el cine
perdoneme por agredirla,
pero no se pendeja, y digame que dicen los premios internacionales,
no son nada,
pero en fin si usted cre que molinar es la banguardia en el cine esta bien,
pues yo no,
tal vez si molinar es lo que usted dice, y afima groseramente,
las cagumas caratecas estan por ganar el oscar.

y como molinar necesita mas premios internacionales,
yo le doy el micro-oscar,por desprestigiar el cine mexicano,
y no basta con eso, tan bien por desprestigiar el cine internacinal.

usted pude ver su muerte por tv
con esto de los vidioescandalos,uno puede ser gravadocuando ledan dinero a una putapara tener relasiones sexualescon ella,en el peor de los casospodria salir chavelo teniendo relasines con el chapulin colorado..
pero esto no estodo,

hece poco tiempo en television nacionalsacaron un linchamiento a tres policias.es la perdida de la razon de un pueblo.el regreso a nuestros pasado.el futuro de un mundo insesible ante la mirada de un perdedor.pero esto no termina aqui hay una cadena de television que lucra con todoesto. bueno las dos mas importantes en mexico,

pero tv azteca con sus comersiales de su fundasion.son insultantes,bastante pendejos.desilucionates.lucrativos,caresen de valores;parentecis
soy junito,mi mama me dejo en serrado en mi casauvo un insendio mis tres hermanos murieronme dejo mi papa y mi mama se iso puta,tengo todo el cuerpo quemado,marque este telefono si desea ayudarlos..no tenga miedoprenda el televisor.puede morir en ese instante

apuntes sobre un miserable;
refleccion de un perdedor


esta ves que la tarde se derrubaba en las calles
y los carros buscaba la velocida para
no en contra el tiempo ni la muerte al final del camino.

regrese a casa,
con el aliento perdido,
con un sudor de varios dias,
con el estomago hecho mierda,
y la distacia de un cuerpo
que siempre es amable y el punto de mi miseria.

llege entonces a mi casa,
tome cafe y el rostro de esa cuerpo me hablaba de la noche
infinita en el fondo de la taza,

y ahi estava como piedra en memoria o piedra en piedra.

mientras algo me hablaba al oido y tomaba fuerza:
hoy mi cuerpo esta en venta,
no puedo con el...

a puntes de un miserable


despues de todo uno le pide a la poesia
todo lo que necesita para no se un escritor farzante,
y no le da mas que mierda,
para si,
la poesia en el punto de partida
cuando no se quiere llorar con lagrimas,
si no con palabras
que dibujen mundos perfectos

gonzalo rojas como el punto de partida
para ayar una voz propia en la poesia.
Hacía mucho que yo no leía poemas tan intensos, palabras cargadas de la verdad de este mundo y quemadas por el roce del otro. Poesía en los límites y de los límites. (Octavio Paz)

poema de gonzalo rojas;
Al silencio
Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,todo el hueco del mar no bastaría, todo el hueco del cielo, toda la cavidad de la hermosura no bastaría para contenerte, y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera oh majestad, tú nunca, tú nunca cesarías de estar en todas partes,porque te sobra el tiempo y el ser, única voz, porque estás y no estás, y casi eres mi Dios, y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro.

De Contra la muerte, 1964.

Carbón
Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partirmi Lebu en dos mitades de fragancia, lo escucho, lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces, cuando el viento y la lluvia me mecían, lo siento como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.
Es él. Está lloviendo.Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor a caballo mojado. Es Juan AntonioRojas sobre un caballo atravesando un río.No hay novedad. La noche torrencial se derrumba como mina inundada, y un rayo la estremece.
Madre, ya va a llegar: abramos el portón, dame esa luz, yo quiero recibirlo antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino para que se reponga, y me estreche en un beso, y me clave las púas de su barba.
Ahí viene el hombre, ahí viene embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso contra la explotación, muerto de hambre, allí viene debajo de su poncho de Castilla.
Ah, minero inmortal, ésta es tu casa de roble, que tú mismo construiste. Adelante: te he venido a esperar, yo soy el séptimo de tus hijos. No importa que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años, que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto, porque tú y ella estáis multiplicados. No importa que la noche nos haya sido negra por igual a los dos.-Pasa, no estés ahí mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

De Contra la muerte, 1964.
'
cuando lo leemos a gonzalo rojas se queda en la memoria sus palabras
y su unica voz mesclada con su asma,
pero lo que mas se queda:
que pasa es que no tenenemos talento,
lo que pasa es que no tenemos talento...

suele pasar,

esta vez que fui a la escuela,
el dia era nublado
frio con la carga de algo imposible
en mis hombros,

un carro paso por un charco
y mojo mi ropa,

no uvo clases en la escuela,
el motivo de la suspencion de clase era
ovia,
las calles son trizte en invierno,
las mujeres no muestran su cuerpo
aunque uno puede ver sus ojos que es lo mas importante,

pero ante todo esto,
uno le tiene miedo a la memoria
pero mas miedo a no poder olvidar,
es como la lluvia en cualquer momento puede llover.
esto de muestra que la prueba indudable de que soy yo un miserable es mi corazon...
escribo sobre el puente que esta a punto de caer..

la muerte es regalo...

hace dias un niño de tres años
murio egecutado y su padre tan bien,

que educacion pudo darle?

mi padre por la noches defiende a narcotraficantes,
y mataba personas cuando resivia ordenes
a si como si el fuera dios...
pongamonos a pensar en ese niño mas delante,

de grande podia ser como el señor de los cielos,
no digo dios, si no el pienche narco que todos conosemos,

pero, en este momento todos estan molestos
por este crimen, no hay ni un solo crimen,
el papa del niño era un hijo de puta,

el niño muy probablemente tomaria en egemplo de su papa.

pos danta nos libraron de unos muy posiblemente diablos
que contrubullen a la ciudad de la desesperanza

no en cuentro la salida

hoy que camine,avia carro muy raros,
sera por que el invierno costruye otra ciudad,
asta un perro entro a un centro comercial,
des pues lo patiaron y se fue si pagar sus comida,
eso pense por la forma como le pegavan.
una mujer
llorava cuando volvi a verla,despues de unos cuantos años,
y a fuera continuava el invierno,
hanstes entonces pensaba que la prueba indudable que yo un perdedor
era tratar de escribir poesia,
entonces comprendo que la prueba de que soy un perdedor
es mi vida que jira en el torno de los desgarciados

tu eres un pendejo y un mal agradecido con el atlantea puntes para miguel herrera el piojo,

tu eres un pinche vendido,
el atlante ya era cuando tu no eras nadie,
nada as ganado, lo que ganaste te lo deo el atlante,
para terminar, si tienes hijos,
van hacer tan vendidos como tu,
jugaran con el america,
iran a la seleccion no mas a cagarla,
y chigan a tu madre,
no vengas a mexico para decir que el atlante no es nadie.
no seas tan mamon y culero,posdata
si viens a jaurez tendras una madriza bien puesta por el unico azulgrana de corazon en el norte del pais

esta tierra no es mas que ceniza en mirada
de una mujer,
tomame de la manos, no inporta que este mundo no sea mundo en tu ausecia,
a flor del paso del puente,garfio, saludos

la existecia parte de las manos de ernesto sabato."La razón no sirve para la existencia"
"La razón no sirve para la existencia"
El lunes 9 el escritor argentino Ernesto Sábato recibirá, en el Paraninfo, el título de Doctor Honoris Causa que le otorgara la Universidad de la República. Autor de tres novelas traducidas a más de treinta idiomas, su conciencia crítica y su gusto por las polémicas públicas lo instalaron en la vida cultural argentina como el arquetipo del escritor. Entre muchos otros premios recibió el Cervantes en 1985.
María Esther Gilio
El sábado 24 de agosto la amiga de BRECHA que se había encargado de conseguir la entrevista con Ernesto Sábato anunció que había sido concedida. El martes 27 un fax desde Buenos Aires le comunicó a Sábato que la enviada especial de este semanario estaba allí, a la espera de una señal suya para acercarse a donde él le indicara. Al día siguiente, a las 8 y cuarto de la mañana, Sábato telefonea y dice a la periodista que es imposible aceptar la entrevista. Que querría complacerla a ella, y a BRECHA, pero que no puede.
"Tengo 85 años y de pronto ocurren hechos que me destrozan, que me sumen en un dolor tan intenso que me imposibilita para este tipo de tareas. Usted sabe que Matilde, mi compañera desde hace 60 años, está muy enferma. Sabe que perdí un hijo hace un año y medio. Y en estos días otras cosas se han sumado, cosas terribles. No puedo, no puedo. Recibo 20 cartas por día que una querida amiga responde. Ocho, diez propuestas de entrevista." Sí, yo sé. Pero hace más de 15 años que usted dice que me dará una entrevista como premio a mi paciencia. "Bueno, sí, sí, sigo diciéndolo. Usted se va y alguna vez que venga la hacemos." Está bien, ¿cuándo? "Algún día, dentro de un año o dos, cuando yo esté menos dolorido. ¿Sabe que recibo diez invitaciones diarias para la televisión, y cada 15 o 20 días propuestas para ir a Europa? Pero no puedo ir" -dice, y queda en silencio-. ¿Por qué no puede? "Imagínese que yo estuviera allá, tan lejos y a Matilde le pasara algo. ¿Se da cuenta de lo que le digo? ¿Lo entiende? Quiero saber si lo entiende. Si eso pasara yo no podría perdonármelo." Entonces, ¿la entrevista? "Otra vez será."
El jueves 29 otro fax de BRECHA le comunica que la periodista está dispuesta a renunciar a la gran entrevista con que había soñado y se conforma con cuatro preguntas, tres. Incluso dos. El viernes 30 a las 7 y cuarto de la mañana Sábato llama y pregunta si la enviada todavía está allí. Sí claro, claro, es con ella que está hablando. "Ah, sí, sí, claro" -dice-, y comienza a hablar como si se tratara de un amigo con quien habla con frecuencia. "¿Usted sabe que soy anarquista? Cuando era muy joven fui comunista, llegué a secretario de la Juventud. Yo creía en esa revolución -dice, y hace un silencio-. ¿Usted sabía eso? Y bueno, fui invitado a un congreso en Bruselas. Ahí me propusieron ir a la Unión Soviética a formarme en una escuela leninista. Me di cuenta de que ahí me harían un lavado de cerebro. Era a mediados de los treinta y ya habían comenzado los juicios de Moscú. Me escapé a París. Había intuido lo que sólo se supo, cabalmente, 40 años más tarde. ¿No la desperté, verdad? Yo me levanto a las 5. Me hago un té y me meto al estudio a pintar."
A pintar cosas muy tristes. ¿Alguna vez pensó por qué sus cosas son tan tristes? A menudo las que escribe, las que pinta siempre. Los personajes de sus telas lanzan gritos de dolor y terror en medio de paisajes desolados. "Pero... pero... pero... ¿de qué serviría la novela, la pintura, si no lograra encontrar el sentido profundo de la existencia del hombre? ¿De qué? ¿Conoce usted a alguno de los grandes que se proponga, simplemente, alcanzar la belleza? Claro que en la obra del artista hay belleza, pero detrás de ella está el dolor. Es una belleza golpeada, desgarrada por el dolor." Santiago Kovadloff dice que el acento, en sus novelas, recae sobre la existencia humana entendida, ante todo, como un dilema moral y metafísico.
"Hum..." ¿No le gusta? "Sí, sí. Mire, hay una cosa que me importa. Quisiera dar esperanza a los jóvenes. Los jóvenes me preocupan. Un poco de esperanza, un poco. ¿Usted sabe que yo soy anarquista? Anarquista cristiano. Sí, ya sabe. Bueno, hasta otro día." ¡Sábato! No respondió a la pregunta que le hacía en mi fax. "Yo mañana tengo una presentación en Buenos Aires. Ya ve cómo es mi vida. ¿Quiere verme allí?" Prefiero ir a su casa en Santos Lugares. "Quería evitarle el viaje en ferrocarril. A las seis de la tarde y sólo tres preguntas. No lo olvide."
Santos Lugares a pesar de estar a sólo 40 minutos de Buenos Aires parece un pueblo de provincia. Pocos autos, plaza con iglesia, casas con jardín. En Santos Lugares todos saben dónde vive Ernesto Sábato. "Cerca de la vía, tres cuadras a la derecha, una a la izquierda. Ahora, ¿él la espera?", dice el obrero de Ferrocarriles. "Porque a esta hora a él le gusta caminar hasta Sáenz Peña, hasta la estación anterior. El sabe hacer ese camino casi todos los días."
La casa de Sábato, amplia y con una dignidad donde se rastrean viejas vidas más esplendorosas, está al fondo de un jardín sombreado por cipreses, gomeros y enredaderas. Una manta espesa de hojas secas cubre el suelo. A la izquierda un camino de baldosas blancas y negras conduce a la puerta de entrada. Por ese camino avanzo, y levantando la mano saludo a Sábato que, de pie, tras una ventana, me mira llegar. Aunque no sé si me ve.
En la habitación en penumbra Sábato sigue de pie mirando hacia afuera. Cuando entro se vuelve. Su rostro es el que conocemos de la televisión y las fotografías: sombrío, pesimista. Mientras nos saludamos me pregunto cómo hará para infundir optimismo a los jóvenes, cómo podrá pasar por encima de tanto pesimismo, para cumplir con esa misión que apasionadamente se propone. Lo pienso, pero aunque es una buena pregunta no la hago.
Casi a modo de saludo le cuento lo difícil que es elegir cinco o seis preguntas entre las 30 que tenía preparadas. Pero él no está distraído. "Tres o cuatro, tres o cuatro" responde.
-¿Con cuál de sus personajes se identificaría hoy? ¿Martín Bruno, Juan Pablo? ¿O tal vez con alguna de las mujeres?
-¿Por qué hoy? -dice mientras ordena algunos papeles sobre la mesa.
-Porque han pasado muchos años y es posible que usted haya descubierto en ellos cosas nuevas que no había visto antes, cuando los creó. Usted cambió; ellos también cambiaron.
-Tendré que decirle que salvo alguna excepción (una persona, por ejemplo, fue la inspiradora total de un personaje), todos los demás salieron de mi corazón. Todos son emanaciones de mi propia inconciencia, que jamás engaña. -Se sentó, miró hacia el techo y quedó en silencio. Finalmente añadió-: El corazón de cualquier mortal es un conjunto de contradicciones, algunas aterradoras, como sucede con las pesadillas. Todos somos, no digo algunos, sino todos, una mezcla de bondad y maldad, ateísmo y espíritu religioso, generosidad y egoísmo, valentía y cobardía.
-¿Cuál de esos seres de ficción creados por usted le resulta el más querido?
-Hay varios, sí, sí varios -dice, y poniéndose de pie vuelve a mirar hacia afuera por la ventana-. Martín adolescente en Sobre héroes y tumbas. Y la sirvientita de la calle Reconquista, hotel de marineros. ¿Recuerda algo de eso?
-Sí, claro, la que lo salva del suicidio.
-Vive en un altillo, pobrecita, con un retrato de Gardel en la pared y una lámina de esas que parecen de un tratado de anatomía de Testut, donde Cristo muestra su corazón en el centro de su pecho abierto.
-También hay un retrato de Evita.
-Sí, le da un mate cocido caliente y trata de reanimarlo. "Niño, hay tantas cosas lindas en la vida, dice mostrándole el cajón de verduras donde duerme su hijito. Mire, aquí me dejan tenerlo conmigo. Tengo esta vitrola vieja y unos discos de Gardel. Hay tantas cosas lindas. Las flores, los perros, los pájaros". Cuando el pobre Martín se levanta ya no se suicidará como pensaba.
-¿Es ese pequeño personaje uno de los que más ama?
-Claro que sí, no se puede mentir en cosas tan graves, y mucho menos en personajes de ficción. A menudo he sido duro, sarcástico, peleador, pero también he podido sentir cosas tan sencillas y fundamentales como esta de la pobre sirvientita inventada. Esta posibilidad es la que desde que era un adolescente me ha inclinado hacia los pobres, los humillados, las razas perseguidas.
-¿Qué lo mueve a elegir un tema?
-El instinto.
-¿Nunca la razón?
-La razón no sirve para la existencia. Sólo sirve para demostrar teoremas o fabricar aparatos. El alma del ser humano en lo más profundo, no está para esas cosas.
-Mucho se dijo sobre usted y su personaje de El túnel. Claro que usted nunca mató a ninguna mujer, pero es pintor desde siempre y se puede suponer que es capaz de ser ferozmente celoso, ¿no?
Ernesto Sábato queda mirándome con expresión irónica. Tal vez quiere decir "No pienso entrar en sus trampas y hablar de cosas privadas". Dice: "Es verdad, nunca maté a una mujer. Pero, además, no creo en una literatura que calca personajes de la realidad. Eso está bien para escritores naturalistas. Todo naturalismo es superficial, porque no alcanza a la condición humana más profunda, que siempre es sobrenatural".
-En el prólogo de Sobre héroes y tumbas usted dedica la novela "a la mujer que tenazmente me alentó en los momentos de descreimiento", etcétera. Es curioso, pero no la nombra. A mí, esa dedicatoria me pareció que encerraba una pequeña trampa. Muchas mujeres se sentirían aludidas.
Sábato me mira. Su mirada no es irónica sino dura, muy dura. ¿Iría a decir que daba por terminada la entrevista? Dio unas vueltas por la habitación y respondió sin mirarme:
-Soy incapaz de esa clase de mentiras. ¿Quién va a ser sino Matilde, la mujer que me soportó desde los 17 años?
-Yo no quiero que se enoje.
-Si no quiere que me enoje no haga preguntas que pueden enojarme.
-¿Le resulta impertinente que le pregunte si fue Matilde la única mujer en su vida o tuvo otros amores?
-Tuve otros amores como casi todos los seres humanos. Por no decir todos. Algunos muy fuertes y perdurables, ¿y qué? Grandes culturas en la antigüedad han sido poligámicas o poliándricas. Sólo en esta hipócrita sociedad burguesa se esconde esa tendencia natural de la criatura humana.
-Cuando le dieron el premio Cervantes dijo que, a veces, se sentía ante sus propios personajes como ante seres de carne y hueso, "tan desconocidos que conseguían aterrarme"?
-Eso prueba lo extraño de la vinculación entre autor y personajes. Una relación difícil de explicar.
-¿Por qué las mujeres en su obra -todas las mujeres- son tan misteriosas, sombrías?
-No sólo las mujeres. También los hombres tienen aspectos sombríos, misteriosos, cosas que no muestran. Todos los seres humanos son así.
-Muchas veces le han preguntado si el "Informe sobre ciegos" de Sobre héroes y tumbas tiene algún significado especial, si alude a alguna realidad no explicitada.
-Muchas veces me preguntan eso y otras tantas les respondo que esas páginas las escribí en un mes y no sé qué significan. Eso, como las pesadillas, salió del inconsciente.
-Cuénteme ¿cómo se distanciaron con Borges?
-Fuimos amigos y nos separó la política. Cuando la llamada Revolución Libertadora llegó hasta lo peor, las torturas a militantes peronistas, yo denuncié una noche, por radio Nacional, nombres y apellidos. Se armó un gran escándalo. A los dos días salió una larga declaración de escritores y artistas condenándome, lo que significa que de alguna manera justificaban las torturas. Lo curioso es que fui siempre antiperonista como ellos, pero por lo visto, por motivos muy diferentes. Como siempre fui un especialista en hacerme enemigos. Muchos años después hubo una reconciliación gracias a un joven escritor que logró que hiciéramos un diálogo que luego se publicó en un libro.
Yo creo que hemos pasado las tres y las cuatro. Y tal vez las cinco preguntas, ¿no?

escritor farsante...

esto es un manifiesto contra las mujeres,

por que decir al escrito que lo apresia, pensando lo contrario de el.

por que si el es una persona amable estan lejos de el.

por que solo escuchar sus palabras amables
mientras solo quieren buscar otra persona para encontra el plaser.

por eso y otras cosas los poetas son material dispuesto para
darle en la madre al amor.

pero eso si nunca digas te quiero por que en tu boca es la muerte...
esto no tiene nada que ver en la rialida de ruben solo esta en la cabesa de microman

esta es una prueba que dios no esta en la tierra.
no entres a mi blog. puedes perder la vida.IMG ``>